A impaciência é como uma bolha de ar presa dentro de água. Vai subindo, unida pela matéria aquosa, com mais velocidade que uma gota de chuva desce um vidro inclinado.

Quando chega à tona dispersa-se em todas as direcções. Ploc! Sacode-se dos restos de líquido que arrastou para cima, disturbando tudo ao seu redor. A pouco e pouco essas bolhas aumentam e arrepelam caminho até que a harmoniosa superfície aquosa deixa de o ser e não há gracejo ou trocadilho que a pare. Parece uma bebida com gás, mas o sentimento é quente. Fervilha. É a impaciência a clamar por acção. Por vezes, mais que impaciência, um clamor pelas devidas justiças.

O sistema feudal insiste em manter-se de pé na República do favorzinho. A verdade é simples: os motoristas apenas pedem que o real valor que recebem de salário apareça no recibo. Querem fazer descontos, como eu e tu. Se estão a ser pagos por baixo da mesa, sim é crime. E sim, têm esse direito.

Sim, podemos ficar sem uma carrada de coisas que o trabalho diário deles proporciona, mas a realidade é esta. Não me parece que o pedido seja de aumento salarial. Parece-me apenas que querem estar protegidos quando as vicissitudes da vida acontecem, protecção pelo mesmo Estado que supostamente me protege a mim e a ti. Justiça, afinal. A verdade no recibo e os descontos por aquilo que ganham. O pior é que quando param, Portugal fica louco. Então, tratem bem essa malta!

Tem repercussões como qualquer outra revolta. E no fundo, acho que acabam por estar a obrigar os agentes activos e reguladores a parar de fazer “vista grossa”, pois a ser verdade o que dizem, estão a fugir milhares de euros por ano dos cofres públicos.

Era só isto. Ah, e sim, voltei às crónicas. Resto de boa semana e espero que se tenham prevenido antes da confusão, pois as estações de serviço parecem um cenário pré-apocalíptico à Mad Max.

Selma Nunes

Afastada do tempo e das abomináveis ditaduras relojoeiras. Respirei. Juntei-me, sem saber, a todos aqueles que nunca têm tempo e que por isso fogem para poder tê-lo. Turista por dois dias. Chamam-se escapadinhas. Nome apropriado.

Não fui para fugir de mim, ou para me reencontrar depois de ter mudado de posição geográfica. Nada disso. Fugi para ter tempo. Para ter tempo não podia estar em casa, ou deixava de o ter facilmente. E como resolução final… abandonei o telemóvel num canto do único canto do Algarve onde me pareceu que seria possível relaxar em época alta, sem a enchente turística a que estou habituada e com a qual trabalho. Precisava diferente. Paisagem outra.

Descansei a vista nas fantásticas margens do Rio Guadiana. Os pequenos veleiros e iates balouçavam preguiçosamente enquanto o nosso barco abandonava Alcoutim subindo o rio até ao Pomarão, já na freguesia de Mértola. Os peixes saltavam ao lado do nosso barco sem proa e os guias tiveram sensibilidade para perceber que este passeio sem vozes seria ainda mais perfeito sem que lhes disséssemos.

Postos da guarda, alguns reabilitados, provavelmente para habitação ou turismo, ainda perscrutam o rio em pontos estratégicos. Contudo, para mim é igualmente impressionante a calmaria pacífica dos troncos e juncos, inclinados para beber das águas. O verde. A vegetação até perder de vista e a quantidade de ar que se tenta absorver quando se vem de outras paragens. E as duas cabras tresmalhadas (uma branca, outra preta) que se afastaram do rebanho porque podiam. Não consegui deixar de imaginar os contrabandistas… e provavelmente um invasor espanhol à espreita, em outros tempos.

Afastei-me do tempo quando estava sem tempo e descobri um tempo grande, maior e desfrutável. Percebi que o tempo é tão meu quanto o daquele rio, provavelmente o de todos os rios e rias de todos os lugares. O nosso tempo é nosso. Quando deixamos que nos tirem isso, deixamos que nos tirem o ar.

Deixo como sugestão a bonita vila de Alcoutim e aquela vista de rio maravilhosa que nos faz tirar fotos com os olhos antes de vir para casa. Sempre que for preciso lembrar que o tempo que passa também é um pouco nosso. Sempre que for preciso ter tempo para fugir do tempo rápido. Antes que esta modernidade nos coma vivos.

A voz na na minha cabeça cantava “(…) O tempo é como um rio / que caminha para o mar / passa o vento e o desespero / passa como passa a agonia / passa a noite, passa o dia / mesmo o dia derradeiro (..)”.

Selma Nunes

“As mulheres portuguesas têm um problema com a bebida.” Não, afinal, não têm. Mas ela achou que sim, nos primeiros tempos como empregada de mesa em Portugal.

Quem diria, pensava, para os seus botões, que na Europa a coisa andava tão grave? Europa, Portugal e afinal o problema tinha a imensidão da América do Sul. Ou parecia… a pobre moça estava preocupada com a saúde do país de acolhimento…

Não obstante, o que lhe fazia ainda mais confusão e até um pouco de raiva era a confidência agreste, quase intimista, das pessoas com quem estas pressupostas alcoólicas jantavam.

“Se havia um problema familiar este não devia ser anunciado a uma estranha.” Até porque o alcoolismo é coisa séria e não uma piada para ser contada a quem traz os pratos de comida. “Desculpe, a minha mulher já bebeu demais. Tem um problema com o álcool.”

Depois, adaptou-se e começou a perceber aquele nosso tom português sério, mesmo quando é piada. Compreendeu que não havia um problema de álcool, afinal, mas segundo ela, de oportunidade e bom gosto.

Confidenciou-nos que mesmo a brincar, aquilo não caía bem. “Ah, era divórcio na hora! O sujeito dizer que eu era alcoólica a uma desconhecida e eu ria como uma tonta? Ah, não!”

Achei que ela tinha razão. Escusavam de chocar a moça. Ainda concordei mais porque, confesso, o almoço foi bem regado. Na nossa mesa ninguém discutiu com as garrafas, logo, o álcool não nos fez problemas nenhuns.

Escrevo esta crónica divertida mesmo ao lado do Alameda Beer Fest. Continuo sem ter problemas com a bebida. Só de estacionamento, pois vedaram a rua toda e eu trabalho por cá.

Selma Nunes