Às vezes, as vezes que pensamos não são vezes suficientes e esquecemos. Às vezes, nem pensamos. Por vezes pensamos que nos lembraremos e perdemos. Muitas vezes, apontamos o que não queremos esquecer e esquecemos o papel. Outras vezes nunca apontamos e parece que nos fica colado à pele.

E por vezes quase que nos damos, sem nos oferecermos. E às vezes damos tudo, sem nos perdemos. E há também as vezes que nos perdemos, e as vezes que nos encontramos e as vezes que nos queremos perder e que ao esquecer, sem querer, ou de propósito, nos transformamos.

Demasiadas vezes o cérebro dá um nó de idas e voltas e nem sabemos em que dia estamos. O cansaço pelas vezes que vamos troca-nos as voltas soltas do pensamento e nem de um nome nos lembramos. Outras vezes, a memória volta com cores e cheiros e nem sabemos o motivo, mas aceitamos.

E depois, para curar o stress, porque com este lufa-lufa todo, já se merece, insistimos em alterar a situação geográfica, para que a memória de sermos gente regresse. E assim posto, foi inventado o Agosto, rumamos a banhos para o litoral.

Visto que está toda a gente igual, esquecida e lembrada, partida, encontrada, descabelada, o stress permanece. Em coro, reclamamos da ida, da querida, da vista, da malquista, da fila, da filha, do milho, da pilha, da net, dos sete, do set, do jet set, do calor, da dor, do amor, da tempura, da uva madura, do trânsito sem cura e nem a praia nos salva, nem o chá de malva, nada nos completa, pois assim não há quem grame, nem com fotos no instagram, ou sorrisos de webcam.

Chamam-lhe silly season. Silly não é. Não há reason para ser silly se nem um sorriso se vê. Sorriso não é coisa que se esqueça e ilumina o rosto. A Gronelândia está a derreter e nem um silvo, contudo, de férias… e stress-agressivo. Isso não é silly: é parvoíce. Passar férias de mau humor é uma chatice.

Selma Nunes

A impaciência é como uma bolha de ar presa dentro de água. Vai subindo, unida pela matéria aquosa, com mais velocidade que uma gota de chuva desce um vidro inclinado.

Quando chega à tona dispersa-se em todas as direcções. Ploc! Sacode-se dos restos de líquido que arrastou para cima, disturbando tudo ao seu redor. A pouco e pouco essas bolhas aumentam e arrepelam caminho até que a harmoniosa superfície aquosa deixa de o ser e não há gracejo ou trocadilho que a pare. Parece uma bebida com gás, mas o sentimento é quente. Fervilha. É a impaciência a clamar por acção. Por vezes, mais que impaciência, um clamor pelas devidas justiças.

O sistema feudal insiste em manter-se de pé na República do favorzinho. A verdade é simples: os motoristas apenas pedem que o real valor que recebem de salário apareça no recibo. Querem fazer descontos, como eu e tu. Se estão a ser pagos por baixo da mesa, sim é crime. E sim, têm esse direito.

Sim, podemos ficar sem uma carrada de coisas que o trabalho diário deles proporciona, mas a realidade é esta. Não me parece que o pedido seja de aumento salarial. Parece-me apenas que querem estar protegidos quando as vicissitudes da vida acontecem, protecção pelo mesmo Estado que supostamente me protege a mim e a ti. Justiça, afinal. A verdade no recibo e os descontos por aquilo que ganham. O pior é que quando param, Portugal fica louco. Então, tratem bem essa malta!

Tem repercussões como qualquer outra revolta. E no fundo, acho que acabam por estar a obrigar os agentes activos e reguladores a parar de fazer “vista grossa”, pois a ser verdade o que dizem, estão a fugir milhares de euros por ano dos cofres públicos.

Era só isto. Ah, e sim, voltei às crónicas. Resto de boa semana e espero que se tenham prevenido antes da confusão, pois as estações de serviço parecem um cenário pré-apocalíptico à Mad Max.

Selma Nunes

Afastada do tempo e das abomináveis ditaduras relojoeiras. Respirei. Juntei-me, sem saber, a todos aqueles que nunca têm tempo e que por isso fogem para poder tê-lo. Turista por dois dias. Chamam-se escapadinhas. Nome apropriado.

Não fui para fugir de mim, ou para me reencontrar depois de ter mudado de posição geográfica. Nada disso. Fugi para ter tempo. Para ter tempo não podia estar em casa, ou deixava de o ter facilmente. E como resolução final… abandonei o telemóvel num canto do único canto do Algarve onde me pareceu que seria possível relaxar em época alta, sem a enchente turística a que estou habituada e com a qual trabalho. Precisava diferente. Paisagem outra.

Descansei a vista nas fantásticas margens do Rio Guadiana. Os pequenos veleiros e iates balouçavam preguiçosamente enquanto o nosso barco abandonava Alcoutim subindo o rio até ao Pomarão, já na freguesia de Mértola. Os peixes saltavam ao lado do nosso barco sem proa e os guias tiveram sensibilidade para perceber que este passeio sem vozes seria ainda mais perfeito sem que lhes disséssemos.

Postos da guarda, alguns reabilitados, provavelmente para habitação ou turismo, ainda perscrutam o rio em pontos estratégicos. Contudo, para mim é igualmente impressionante a calmaria pacífica dos troncos e juncos, inclinados para beber das águas. O verde. A vegetação até perder de vista e a quantidade de ar que se tenta absorver quando se vem de outras paragens. E as duas cabras tresmalhadas (uma branca, outra preta) que se afastaram do rebanho porque podiam. Não consegui deixar de imaginar os contrabandistas… e provavelmente um invasor espanhol à espreita, em outros tempos.

Afastei-me do tempo quando estava sem tempo e descobri um tempo grande, maior e desfrutável. Percebi que o tempo é tão meu quanto o daquele rio, provavelmente o de todos os rios e rias de todos os lugares. O nosso tempo é nosso. Quando deixamos que nos tirem isso, deixamos que nos tirem o ar.

Deixo como sugestão a bonita vila de Alcoutim e aquela vista de rio maravilhosa que nos faz tirar fotos com os olhos antes de vir para casa. Sempre que for preciso lembrar que o tempo que passa também é um pouco nosso. Sempre que for preciso ter tempo para fugir do tempo rápido. Antes que esta modernidade nos coma vivos.

A voz na na minha cabeça cantava “(…) O tempo é como um rio / que caminha para o mar / passa o vento e o desespero / passa como passa a agonia / passa a noite, passa o dia / mesmo o dia derradeiro (..)”.

Selma Nunes