Apesar de não sentir ansiedade ao sentar-me num avião, pois até encaro a viagem com muita naturalidade, perco-me com alturas. Com a excepção desse meio de transporte, não interessa se é o quarto degrau de um escadote seguro, se um sétimo andar de um edifício, se uma estrada a subir, como é o caso, com uma berma profunda a perder de vista.

Os suores frios começam nas mãos e se eu não consigo controlar a coisa, levo um enxovalho no corpo e na mente, mesmo sem me mexer. Se umas vezes consigo descontrair um pouco, noutras tento aparentar a frieza não mexendo um único músculo e ainda assim, a julgar pelo cansaço, é como se fosse eu a empurrar o carro serra acima.

À parte este medo irracional e que não entendo, a sensação de ter vista a perder de vista, depois da subida, dá-me imenso prazer e é apenas por isso que me submeto à tortura de subir a uma serra, como fiz agora, Monchique acima, no lado do pendura (ainda menos controlo no processo). Correu bem: nem por uma vez me agarrei à porta até ficar com os dedos dormentes.

902 metros de altitude é, para pessoas como eu, uma prova de coragem. A última vez que tinha estado na Fóia foi há uns anos. A serra foi devassada em 2018 por um daqueles incêndios horríveis que decerto vocês se recordam - 8 dias a arder, 27.154 hectares ardidos – dantesco, cruel, revoltante. Este ano, está muito mais verde, pareceu-me. Lindo. Depois de um confinamento em auto-controlo e de uma subida em modo de auto emergência, lá fui ver as coisas em perspectiva.

O “jardim do Algarve” continua ali, com 360º de vista de cortar a respiração, com todos aqueles miradouros que nos dão um ângulo de proporção: a nossa pequenez face às maravilhas deste planeta que é a nossa casa. E o nosso Algarve! Fogueiras, beatas, queimadas, ambição desmedida… deixem-se disso. E sim, o coração perdeu uma batida, mas não foi da vertigem: foi da beleza. O miradouro da Fonte Santa tem um cantinho no meu coração, apesar da palidez do meu rosto até lá chegar. O nosso Algarve é como a vida: não é todo plano.

Selma Nunes

Parei de escrever porque precisava de uma pausa. Uma pausa daquelas que se fazem para recuperar o equilíbrio quando se anda aos saltos. Não que andasse literalmente aos saltos, mas a minha mente, sim. Sem descanso, em todos os temas, a reagir a tudo, até em demasia.  

Tive de me ir desligando da actualidade exterior, aliciante e extenuante, aquele constante ciclo noticioso de 24 horas, que parece prometer ligar-nos ao mundo que nos falta quando estamos em dever de recolhimento obrigatório, mas que na verdade é um ciclo incessante de interrogações, exclamações e opiniões que deixa as pessoas estonteadas, se o virem tão atentamente como eu estava a fazer. São notícias e opiniões, mas não são a vida e não são, de todo, o contacto com o mundo. Pelo menos, não para mim.

E como nem só de séries diferentes e de televisão vive uma mulher como eu, que até a dormir pensa, fala e por vezes até acorda cansada, tive de colocar um grande travão a este rumo auto-infligido, pouco natural, esquisito… em segundo confinamento. Tempo de ecrã. Hábitos. Olhar para dentro. Percebi algumas coisas, mas não tudo. Reaprendi a cansar o corpo para acalmar a mente. A serenar o tempo de reacção. Funcionou.

Agora, com uma espécie de auto inventário mais ou menos feito, algumas coisas percebidas, vou tentar escrever à mente solta sobre aspectos ligeiramente diferentes, sendo que este espaço nunca deixará de ser opinião.

Isto para dizer que estou de volta, com menos barulho exterior, para ouvir a minha própria voz. As pessoas que não se permitem parar para reequilibrar ou decidir o rumo acabam por perder-se de si mesmas. Parar não desaponta ninguém. Uns minutos a olhar para dentro com honestidade podem fazer toda a diferença e poupar meses de chatices. Digo eu. Não sou especialista, faço-o à minha maneira… mas se for o caso, peçam ajuda se houver necessidade.

É isto: voltei.

Selma Nunes

Quando o deserto viaja até nós, não respeita o confinamento e deixa cartões de visita lamacenta nas nossas viaturas qual publicidade não desejada, o meu sorriso fica amarelinho a combinar com o céu.

Quem não disse um único palavrão face a varandas, janelas, carros, motas, vasos, sei lá… decorados de enlameada imundície, merece um prémio de tolerância. Confesso que a minha confinada paciência já não consegue ganhar esse prémio. Não, com as recentes notícias de uma Europa que volta atrás na abertura e que corre contra o tempo na vacinação.

E nem me vou alongar no mau feitio mencionando a semana em que colocaram em causa uma das “luzes ao fundo do túnel”, dando-a como possivelmente fundida, para depois revogarem as suspeitas. O laboratório aproveitou para fazer uma espécie de “rebranding” à dita vacina e começaram a fazer a tal da campanha para restabelecer a fé na vacinação, que, até onde consegui perceber, foi uma massagem localizada política, para pressionar alguns pontos críticos nas espaldas britânicas.

Enquanto “business as usual” vai desfolhando como se fosse uma novela, vou olhando pouco resignada para o ajuntamento de pó no outro lado da janela. Devia ser proibido o pó juntar-se assim e vir para o Algarve, quando o resto da malta nem de concelho pode mudar. É isto que tenho a declarar.

Selma Nunes