Em busca de Uma Paz que Não Seja Inventada
Destaque
Tumulto e fruto, laranja de felicidade algarvia quase mecânica, todos, debaixo de um calor ainda abrasador de Outubro.
Multiplicados por eventos e praia até que não se saiba se o sal do corpo é gota pessoal ou oceânica, se é derrame de suor, de lágrima ou resto de uma “Marguerita” nocturna.
Quem não mostra alegria não é bonito, nesta realidade semifictícia onde tudo deixa de ter interesse em segundos, porque o interesse é artificial, está na moda e na verdade… é pouco interessante. Porque, porque, porque… o nosso plástico chegou ao sorriso e ao coração e já há ecrãs LCD no lugar dos olhos e botões on/off por Bluetooth para tudo. Sem fios, apagar o histórico, liberta memória, cria nova.
E agora, mais tarde ou mais cedo, depois de pessoas, lugares, eventos cai o pano teatral das vaidades e provavelmente o Inverno. Os corpos tapam-se e descobrem-se outras convivências, conivências e conveniências. O bikini de marca da época passada, comprado em promoção, cosido à mão por criancinhas algures no Bangladesh (antes de um incêndio ou derrocada) é colocado no lixo, sem culpas. Sem memória.
O triste facto é a ignorância de se pensar que é possível viver de extremos e de imagens. É possível, mas não é viver.
Aproveito os últimos raios de sol, prometendo tomar cuidado. Com o sol e com o “prêt-à-porter” social, continuar a saber de onde vêm as etiquetas e preocupar-me, não com a etiqueta pós-moderna, mas com a genuinidade e com a ética, sabendo de antemão que a minha humanidade não é um produto e como tal não deixarei que seja consumida. Pelo menos, sem luta.
De pés bem assentes na areia, as águas calmas da Ria Formosa refletem as luzes da outra margem, bem mais urbana que esta. Felizmente. A noite e o silêncio são tão suaves que consigo ouvir o bulício dos motores, ambulâncias, chiar de pneus e um avião. A linha que me separa de mim mesma é apenas a do horizonte, atravessada por um gigantesco pássaro de metal “low cost”. A noite avança, destemida. Fora da imagem tirada para esta crónica, expectativas, sonhos e humanidade. Na imagem, o escuro, o silêncio… e até um barco que poderia ser… um sapato gigante.
Selma Nunes
Setembro ainda cheira a mar. Outubro também. Não tenho números oficiais, mas pelo meu nível de cansaço, algarvios e algarvias, presumo o vosso… O tempo não pára, mas fomos nós que decidimos, do alto da nossa mortalidade quase imbecil começar a contá-lo. Pior. Fizemos com que o mesmo contasse para nós. A verdade: o tempo é redondo, circula, enrola, nunca acaba, nós sim, vamo-nos acabando uns aos outros e connosco, várias vezes, ciclicamente, até ao fim.
Pior: desresponsabilizamo-nos apontando o dedo ao tempo. E um dia, o tempo aponta-nos o dedo (o do meio) a nós… e fomos. É por pensar nisso e em muitas coisas que agora não me lembro, ou que não consigo descrever como deve ser (talvez por me faltar paz de espírito e meia dose de vontade) que fugi para perto do mar. Não procurei conclusões, nem estava a pensar em estações – uma coisa veio dar à outra, num esforço muito humano e “millenial” de desfocar a mente, mas dei comigo a pensar, (soltamente) que era quase herético escrever sobre contabilização do tempo nesta crónica, ali a paredes meias com o oceano, num bar da Praia de Faro. Volteei, como o tempo. Desfoquei, abstraí…
Dei por mim a olhar para a data de hoje, fins de Setembro, e a pensar numa música muito antiga (confesso que a trauteei com a vozinha secreta cá de dentro. Confesso que não gosto.). Uma canção dos anos oitenta, talvez, não sei (já não sei nada!) que homenageava dolorosa e melancolicamente o mês corrente. “Setembro sabe a mar e a saudade” e a voz de quem a cantava em português quebrava como se quisesse que os grãos de areia chorasse em italiano, para parecer mesmo dramático. Dei por mim a rir e a escrever no caderninho amarelo. Gatafunho atrás de gatafunho. A escrever isto, agora. E isto também, só que no caderno. (Piscadela de olho a quem lê.)
Setembro ainda cheira a mar. Outubro também. Não tenho números oficiais, mas pelo meu nível de cansaço, algarvias e algarvios, presumo o vosso… e pelo nosso, todo junto, creio que estamos fortes desde Maio e que Setembro não foi mês de cantar melancolias, até porque continuamos lotados de loucura estival… e ainda há procura sem resposta.
Não conheço os números oficiais. O sacana do mês ainda nem acabou! Mas… se isto continua assim, poderemos talvez dizer que começámos a dar pontapés nos tintins da sazonalidade (imagem escolhida por ser violenta, sem escolha de género séria) e que a melancolia do por de sol na praia em Setembro é uma foto a preto e branco inventada por nós, tal como o contar do outro tempo, o tal de que vos falava acima.
O “tempo perdido” é apenas uma mudança mental de prioridades e tem menos de contagem que de humanidade imbecil. O outro tempo, ameno, convidativo, continua por cá e se esta verdade for passada a quem tem de esgravatar a neve da porta de casa antes de ir trabalhar, a sazonalidade acaba por ficar ridiculamente obsoleta, como a tal da música, mas sem dramatismo sentimentalão noutra língua quente e mediterrânica que não a nossa, vá lá saber-se porquê.
Selma Nunes
Se nos afastarmos fisicamente daquele Algarve atulhado de chapéus-de-sol, onde parece que tudo está em leilão, ou à venda, encontramos árvores, serra, memórias, terra e um infinito silêncio que nem o vento, ao passar, desfaz.
Algumas árvores são imponentes e frondosas, outras estão curvadas sob o peso das suas memórias, de raízes à mostra. São-no de tal modo, que acabo por não conseguir perceber se é a terra barrenta que as prende, se são elas que sulcam pelas entranhas da terra. Infinitamente.
O que sei é que algumas pessoas são como árvores. Têm raízes fincadas no chão. Fazem parte do todo. Têm na memória a passagem dos anos, o sol, as chuvas, as outras pessoas e todas as outras árvores. Umas mais, outras menos curvadas, ficam de pé por não saber ser de outro modo.
Arrependo-me de não lhe ter perguntado o nome. Passeava sozinha. O cabelo: grisalho, cuidadosamente preso por ganchinhos pretos. Sorriso fácil. Apoiava o pequeno corpo magro numa bengala de madeira escura, enquanto caminhava por Querença sob o sol da uma da tarde. Parou sorrindo, como quem tem em mãos todo o tempo do mundo para contemplar. Responde-nos com “Boa tarde” e aquele sorriso.
Queríamos saber qual o restaurante aberto mais próximo. Fez questão de nos acompanhar até lá. O discurso: coerente, lúcido, fantástico. A narrativa mais interessante que podia haver: a memória. Autêntica.
Tinha muita pena da sua terrinha, outrora tão importante, agora abandonada pela gente nova. “Somos todos velhos. Aquela casa ali era de um grande homem da terra. Mesmo importante. Faleceu. O filho faleceu depois. O neto também. Agora é de outro neto. Às vezes vem cá.”
“Não ande neste sol por nossa causa!”. Afastou os nossos protestos com a bengala. Diz-nos que anda todos os dias. É o passeio dela e parar… é morrer. “Sou igualzinha à minha mãe. Também ela andava todos os dias. Era tão saudável que quando se aborreceu de estar viva, parou de comer para poder morrer. Tinha já noventa e dois. Aborreceu-se!”. Conta-nos aquilo a sorrir, como quem encolhe os ombros. Tento disfarçar o desalento que as palavras me causaram. Aborreceu-se de viver?
Diz-nos que a escola ainda vai entretendo algumas crianças. Mas depois saem para estudar e fazem como os outros: não voltam. Encaminha-nos até ao restaurante. Recusa o convite para almoçar connosco. Declara que já não é de comidas, a rir. A declaração arrepia-me, por motivos óbvios. Depois, diz que já almoçou. E ri-se mais. “É uma vida!”
Tenho pena de não ter perguntado ao nome à amiga que fizemos em Querença. Passeava sozinha. E lá arrepelou caminho para casa. Sozinha. Apoiando-se na bengala, mas com algo feliz nos movimentos. Talvez na minha imaginação apenas.
O que sei é que algumas pessoas são como árvores. Algumas árvores são imponentes e frondosas, outras estão curvadas sob o peso das suas memórias, raízes à mostra. Algumas pessoas também. Umas mais, outras menos curvadas, ficam de pé pois não sabem ser de outro modo. E assim, raízes enormes, até parecem gozar de uma existência feliz, até que se aborreçam de sulcar a terra, ou de que a terra as prenda.
Selma Nunes
Ouvi tantas vezes nos últimos dias as expressões “atrair o tecido empresarial”, “qualidade de vida”, “cidadania activa”, “infra estruturas” e “espaços verdes” que as mesmas perderam o significado.
A nossa região necessita realmente disso tudo, em cada um dos concelhos que vão agora a votos. Precisa de mais. Precisa de melhor. Mas, antes de atrair o olhar de quem quer viver e trabalhar e estar no Algarve, investindo o fruto do trabalho para o sumo e próprio usufruto, há que olhar para além dos dias de sol, da proximidade das praias e dos campos de golfe da praxe.
Há que ter condições para que o tecido empresarial se desenvolva. Esse tal tecido desenvolve-se com pessoas e vai muito além dos esforços de um CEO a partir o porquinho mealheiro para fundear aqui os seus investimentos a troca de areia. Lamento. É a verdade.
É bonito de se ver a criação de emprego e oportunidades que vêm melhorar, no fundo, este nosso cantinho cada vez mais votada para a prestação de serviços (espere-se cada vez menos sazonal) mas a realidade é também olhar para além dos números. Olhe-se para as pessoas.
O trabalho por turnos é uma realidade e uma necessidade para um grande número de habitantes da região. Cada vez maior. Isto significa trabalhar fins-de-semana e feriados, folgar a meio da semana, sair do trabalho a horas tardias, ou ir trabalhar a meio da madrugada. Há até quem o faça alegremente.
Menos alegre é o panorama dos transportes públicos no Algarve. Há que ter transporte próprio. Apenas uma empresa de transporte público rodoviário na nossa capital (Faro). Os horários são suprimidos ao fim de semana e feriados. Não servem a região. Não conectam com as necessidades de mobilidade. É extenuante, degradante e depreciativo. Falta de respeito.
Os mini autocarros, que são supostamente verdes por serem eléctricos… não fazem circuitos aos Domingos e feriados. Quem chegue ao aeroporto de Faro às tantas tem um autocarro para o centro da cidade. E dali, para mais lado nenhum, a não ser de táxi, ou de automóvel alugado (ou Uber). É esta a primeira impressão. Desorganização, cansaço, incapacidade de adaptação às novas realidades.
Os preços são de loucos para a oferta de deslocação, quase sempre diminuta e inútil. Pessoalmente, o carro sai-me mais barato, mesmo após despesas inerentes a ter um automóvel. A capital algarvia que se quer não merece os transportes públicos deficitários que tem. A região, muito menos. O “tecido empresarial” precisa de condições de mobilidade. É mais do que campos de golfe e CEO’s apaixonados pelo clima, gastronomia e eventos.
E não vale a pena sequer olhar para a estrada em busca de soluções. A EN125 não é uma solução viável para ninguém e a A22, como todos sabemos, paga portagem. O Algarve merece melhor e está condenado a estar fechado sobre si mesmo pois as vias de acesso não comunicam e estão obsoletas. Os transportes públicos não trazem qualidade de vida nem podem ser a escolha de ninguém que trabalhe nos sectores que estão a criar emprego.
“Qualidade de vida”, “tecido empresarial”, “espaços verdes” são conceitos… quando precisamos de saber é com que verbos de acção estarão colocados. A estrada é longa, mas o caminho não tem sido feito. Parece que tentamos encher uma bóia que está rota, não é?
Selma Nunes
