Destaque
Enquanto as noites vão arrebatando as tardes cada vez mais cedo, e se mantém teimoso o Sol quente ainda a dourar peles à chapada de um calor maioritariamente diurno, observo a vida a decorrer por estas ruas e travessas. Observo-me também, como se estivesse do lado de fora. E reparo em coisas.
A comunicação! Comunicamos por gestos, sinais, códigos, linguagem e sei lá o que mais. Ainda assim, com tantos recursos e meios, reparo que as conversas estão a esvaziar-se.
Cá para mim, não tem a ver com o conteúdo, nem com o grau de interesse, e talvez também não tenha a ver com o meio que se utiliza para comunicar. É a comunicação em si que fica cortada. As pessoas, cada vez mais, não se ouvem. A mensagem não passa. Está tudo embrulhado à volta um genial umbigo vaidoso comum, cheio de julgamentos, ideias pré-concebidas, mecanismos de defesa da avareza e vícios que ocupam de tal maneira o espaço que não dão uma única oportunidade para a mensagem passar.
É como assistir a um turbilhão de monólogos à vez, ou com interrupções, conforme os casos, que não são mais do que palavras que não chegam ao destinatário. Gera mal-entendidos, frustrações, ódios, pesares, dores.
Na era da comunicação isso não devia acontecer-nos. Felizes serão os que ainda escutam os outros. Em terra de gente surda quem tiver orelhas, será rei ou rainha, decerto, pois caminhamos a largos passos para uma vida de gente em monólogo, aos berros, com certezas absolutas do que outrem disse, apenas por presumpção, sem ter sequer escutado. E a frustração que decorre de um lado e de outro da conversa é digna de palmas, porque nem numa comédia o argumento teria ficado tão perfeito.
Escutem. Oiçam mesmo, em vez de fazer divinação. É mais seguro e poupa tempo. Está um sol lindo. Afastai-vos um pouco do umbigo social preconcebido e dos vossos imaginados avatares e relaxem, pessoas. Não se alienem tanto para dentro de vós mesmos. Há vida cá fora e é interessante.
Selma Nunes
Alguns leitores(as) do tempo de crónicas talvez já sentiram a falta deste vosso comunicador que se dedica a escrever para vós, para o público, e ao mesmo tempo a divertir-se um pouco com esta coisa da escrita que nunca esquece mas que por vezes sempre vem mais ao decima.
Pois bem, passei o mês de Setembro no Algarve e nessa estadia não deu para muito de andar por aqui por ali. Culpou-se a, ainda inacabada situação pandémica. Imaginem, uma única vez pisando areias de praia à tardinha. De caminhadas a mais longa logo de manhã e passando pelo Vale do Lobo. De resto pouca frequentação, ausente, e permanecer bastante tempo no sossego do meu lugar na Falfosa ainda soube a pouco, e assinalável com duas noites de fortes chuvadas, águas benditas evitaram-me regas.
Chegou Outubro, veio a hora do regresso de novo para Massachusetts. Embarcando na capital algarvia e a bordo do Viana do Castelo da transportadora aérea portuguesa até Lisboa.
De Lisboa, o gigante dos ares Pêro da Covilhã trouxe-nos para este lado do mar e na viagem transatlântica encontrei no pequeno ecrã de frente que cada passageiro tem ao seu dispor, video apresentado por Joana Balaguer, essa Brasileira que escolheu Portugal para viver. Atraente apresentação com reflexos e imagens que são mesmo de nos apaixonar por Portugal, mas direi, não troco por nada a minha morada no Algarve.
Por agora deixo-vos com uma pequena nota quanto ás obras em curso no Jardim da Alameda na cidade de Faro. Concluidas poderão ter retângulos pequeninos sugestivos para fotografias de louvar de mão pousada esfera de lado, parecendo marmorizada e alegre, ou melhor alegres nunca estiveram assim digo-vos do meu imaginário, e mais escrever esta crónica teve destas, o autor olhou por cerros, vegetação blue sky em redes sociais para que isto sai-se mais animado.
Ireneu Vidal da Fonseca, Massachusetts EUA
Chega o preâmbulo do Outono, enfim. As árvores em sessão de strip pública, atirando suave e indiscretamente ao chão as suas folhas, embaladas pelo fruir de uma brisa que já vem mais fresquinha a cada dia que passa.
A calmaria nas ruas, como se o tempo parasse de repente, por momentos. Saber que entramos nos últimos cartuchos de um ano e por comédia anacrónica, o fim do ciclo sabe-me a impostor, pois sinto-o desde sempre como início.
As primeiras chuvas fazem-me abrir as narinas à procura do cheiro a terra molhada, misturada com o sal da Ria. As primeiras chuvas cheiram a cadernos acabados de comprar, a livros por abrir, à nostalgia do início das aulas e toda a comoção que se sentia nos dias que eram também o meu início, enquanto rascunho de um qualquer projecto final, que nunca acaba e cujo lema sempre foi crescer.
As primeiras chuvas são tempo de avisos meteorológicos.
Nas redes sociais (e canais de informação) o melhor é avisar todos os munícipes que vai chover e ventar. É sabido de experiências anteriores que diversas coisas vão acumular-se nos sistemas de drenagem e escoamento de águas e todas as zonas que costumam encher-se de água quando há muita chuva, imagine-se: vão continuar a encher-se de água quando chove.
Neste final de ciclo que sempre sinto como início há coisas que nunca mudam. Prevenir é o melhor remédio e não há prevenção como esta. Limpem os algerozes e não façam piqueniques debaixo das árvores em dias de vento e trovoada. Aquilo que inundou no ano passado vai continuar a alagar todos os anos e aquilo que não caiu por mera sorte no ano passado pode sempre cair este ano. Todos os municípios estão a prevenir, avisando! O preâmbulo do Outono, a calmaria nas ruas, as primeiras chuvas, os avisos meteorológicos, as primeiras cheias e os avisos das primeiras cheias. É uma crónica quase romântica.
Selma Nunes
Eu, que sou feita de carne, ossos, músculos, entre outras coisas, em alguma parte fui moldada pelos finos grãos de areia que fazem ricochete na pele com o levantar do vento na mudança da maré, às vezes sou uma ilha e noutras tenho os ecos da ilha todos cá dentro.
É tanto o barulho que muitas vezes mando calar o salitre, os motores dos barcos, o calor do meio-dia a bater nas marismas e a areia incómoda dentro do sapato, porque não consigo ser inteira, estar em mim, e ouvir tantas coisas ao mesmo tempo, equilibrando outros sons e paisagens que também fazem parte e que considero igualmente importantes.
Não sei o que é uma pessoa deserta. Eu que sou uma pessoa metade ilha e que tenta ser inteira, sei o que são dunas, sei o que é a areia quente, mas não conheço o vazio inóspito do deserto, nem o tenho em mim.
Não saberia que ilha levar a uma pessoa deserta, nem para quê. Também não estou segura de saber o que é uma pessoa deserta.
Atirei a frase que me despenteou pela manhã para as redes sociais e que é o título desta crónica. As respostas, todas diferentes e originais, marcavam uma só percepção: a de que ser uma pessoa deserta não seria coisa boa para se ser ou estar, ou por ser triste, ou vazia, ou ruim, ou perdida. Continuo sem compreender o conceito “pessoa deserta”, nem sei, ao nível de logística, como se acarta uma ilha inteira para alguém. E depois, os desertos podem ter pouca habitabilidade, mas não estão vazios. Os que vi pela televisão estão cheios de areia e calor.
Além disso, e como expliquei antes, tenho em mim tantas coisas diferentes que tenho de as mandar silenciar para me ouvir melhor, que não compreendo como pode haver quem em si se encontre desabitado/a… e até que ponto uma extensão de terra cercada por água poderia contribuir: nunca ouvi falar de um oásis que, embora agradável, transformasse um deserto noutra coisa.
Selma Nunes
